Mi corazón lisboeta

Mi corazón lisboeta

desciende soturno

desde el Barrio Alto hasta Chiado,

por calles malheridas

de azulejos añiles,

dolorosos y desvencijados;

luego, cansado

—al igual que el tranvía 28,

su latir es lento,

esforzado y amarillo—

asciende hacia la Alfama,

donde coteja su mutua pobreza,

análoga en marginalidad,

esquinas de basura

y cicatrices urbanas:

«ninguem pode sonhar por ti».

(hace siglos alguien ordenó:

—¡Construyamos algo hermoso

y olvidemos el mantenimiento!

¡A ver el resultado!)

Mi corazón lisboeta

de pavimento irregular,

bacheado, lleno de altibajos

—cuida, no pierdas el equilibrio—,

esconde una humedad

más caudalosa que el Tajo

y el doble de profunda;

después, rompiendo la ceniza,

las paredes invisibles de polución,

producto de tabaquería,

pide un café en A Brasileira,

y como aquel saramagiano doctor

se permite compartir un cigarro

con el fantasma de Pessoa.

«¡Qué frío de pensiones!», conversan.

«¡!Qué pensión de oscuridad!»

(helo aquí, garrapateado

en spray, el resultado de todo

abandono, ciudad o persona:

un paisaje de desolación)

Mi corazón lisboeta

no lo es, lisboeta;

pero a estas alturas, al igual

que la capital portuguesa,

ostenta un deterioro interior,

una hondura finisecular, no sé,

un haber leído demasiado

—un no haber entendido nada—,

que me temo solo sea capaz

ya de atraer a dipsómanos

errantes, lectoras présbitas,

poetas heroinómanos,

apóstoles del patetismo,

diletantes de manicomio

y a algún que otro esteta

de la belleza decadente.

                (bienvenido a Lisboa)